Le feu qui crépite dans la cheminée baigne la pièce d'une atmosphère orangée. Allongée sur le canapé, la tête sur l'accoudoir, elle interrompt sa lecture un instant pour regarder la danse lumineuse des couleurs au plafond et sur les murs. Les reflets et mouvements lui semblent un océan, elle se donne l'impression de nager dans le chaud et à cette idée elle ressent un léger frisson.

Une bûche craque, elle tourne la tête.
La montre qu'elle a posé sur la table basse indique qu'il ne va pas tarder à rentrer. Dehors une chouette solitaire ulule dans la nuit déjà avancée.
Elle pose son livre et s'étire, savourant ce moment de détente lovée dans les coussins et dans le parfum épicé du bois qui se consume. Elle laisse négligemment glisser ses pensées sur les vagues rougeâtres de la lumière ignée, et ses mains sur le tissu grossier de sa chemise ouverte ...

Pyromane nymphomane, elle se laisse allumer par ses songes comme le feu qui, grignotant puis léchant le papier, embrase peu à peu les bûches offertes en sacrifice. Ses mains s'immiscent sous le coton et éveillent son désir en de lentes caresses qui la font soupirer. En réponses ses seins se dressent, durcissent et bientôt elle les caresse du bout des doigts. Ca l'a toujours fascinée, ces petits bouts de chair au désir autonome, répliques frustrées du plaisir qui sommeille entre ses jambes. Elle rêve d'avoir une langue assez longue pour seconder ses mains.


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